Сказка шёпотом

В тёмном-тёмном лесу, где деревья шепчутся с ветром, а звёзды рассыпаются по небу, как серебряные песчинки, жил маленький ночной огонёк. Он был не больше макового зёрнышка, но светился так тепло, что даже самые робкие лесные тени переставали бояться. Каждый вечер огонёк выплывал из-за старого пня и начинал свой тихий путь — кому-то подсветить тропинку, кому-то согреть ладошки.

Однажды в этом лесу заблудился ребёнок. Не от страха, нет — просто увлёкся погоней за бабочкой с крыльями цвета лунного света. Но когда бабочка растворилась в воздухе, мальчик огляделся и понял, что не знает дороги домой. Вокруг сгущались сумерки, и от каждого шороха по спине пробегали мурашки.

Тут-то и появился огонёк. Он подплыл к мальчику, будто золотая рыбка, и мягко коснулся его ладони. «Не бойся, — будто сказал свет. — Я провожу тебя». И ребёнок, чувствуя, как тревога тает, как сахар в тёплом молоке, осторожно пошёл за огоньком.

Они шли мимо спящих папоротников, мимо ручья, который напевал колыбельную камешкам, мимо дупла, где устроился на ночь ёжик. Огонёк то вспыхивал ярче, указывая путь, то приглушал свет, будто подмигивал: «Видишь, как тут красиво?»

А когда впереди мелькнул знакомый силуэт дома, огонёк вдруг замер, будто задумался. Он мог бы проводить мальчика до самой двери… или свернуть на тропинку, которая вела к старому мосту, где лунный свет танцевал на воде. Что же выберет огонёк?