Сказка без страшного

В тёплом домике на краю леса жил-был маленький мальчик. Каждый вечер, когда солнце пряталось за холмами, а в комнате становилось уютно и тихо, он забирался под одеяло и ждал. Ждал, когда в окошке появится его самый верный спутник — крошечный ночной огонёк. Он прилетал, как золотая пылинка, и садился на край подушки, чтобы рассказать одну историю. Только одну.

В тот вечер огонёк замерцал особенно нежно. «Знаешь, — прошептал он, — сегодня мы отправимся туда, где трава шепчет колыбельные, а ветерок рисует на песке узоры». Мальчик закрыл глаза, и сразу же его ноги коснулись мягкого мха. Вокруг стоял лес, но не тёмный и густой, а светлый, будто сотканный из утреннего солнца.

Между деревьями виднелась тропинка, усыпанная серебристыми камешками. Они тихо позванивали, когда мальчик наступал на них, будто смеялись. «Куда же нам идти?» — спросил он у огонька. Тот закружился в воздухе: «Выбирай — налево, где ручей напевает песенки, или направо, где поляна укрыта пушистым клевером».

Мальчик задумался. Ручей звучал весело, но на поляне, наверное, можно полежать и смотреть на облака. Он хотел и то, и другое, но огонёк только улыбнулся: «Решай не спеша. Мы можем вернуться завтра и пойти другой дорогой».

И тогда мальчик протянул руку, чтобы огонёк сел ему на ладонь. «А если я выберу сейчас одну тропинку, — спросил он, — ты расскажешь мне завтра, что было на другой?» Огонёк засветился чуть ярче, но ответа не последовало. Только лёгкий ветерок подул со стороны ручья, а с поляны донёсся сладкий запах мёда...